Carta abierta y un soneto

Querido Pedro:

Se me olvidó recomendarte "Invitación al polvo" de Manuel Ramos Otero. El viernes (te ibas a las 5 en punto de la tarde) llamé a la Tertulia de San Juan a ver si lo tenían, para pagátelo por teléfono y luego llamarte para que lo pasaras a recoger, pero no lo tenían... Este autor, muerto de sida, es objeto de culto en la isla. La referencia a la enfermedad es importante, porque la invitación al polvo del título tiene muchos significados. Ese juego con registros encontrados es lo que lo hace un escritor fenomenal. También publicó "Concierto de metal para un recuerdo" "Página en blanco y staccato", "Los cuentos de la mujer del mar", la "Novelabingo", en el que juega con la idea de que un texto es muchos que aparece en "Rayuela", este que te recomiendo, y otros.

Te copio tres sonetos de él y al final una réplica que yo había escrito hace tiempo. Luego del puertorriqueño intensivo de una semana, los entenderás sin diccionario.

20

No digáis que por falta de su bicho
mi verso respandece hasta que arde
el culo es llamarada por la tarde
de noche, como Dios, vuelve a su nicho.

Si el lector me rechaza por cobarde
por miedo a la verdad es que lo ficho
tentación de poeta es lo entredicho
ignorancia juzgar por puro alarde.

Que no compre mi libro por la fama
para ser en la esquina muy discreto
que hasta muerto mi tumba será cama

una orgía de huesos y esqueleto
apasionado mármol del que ama
bajo el sol y la luna sin secreto.


17
No era bugarrón ni fiero macho
el pájaro que fue pinga de un día
en las noches no sólo se venía
y bajo el sol no sólo era borracho.

A veces en el lecho repetía
que quisiera haber nacido gacho
para no escuchar que un mamarracho
ahora era tema de poesía.

¿Por qué temía entonces su fortuna
de haberse enamorado de un poeta
irremediable maricón de cuna?

Porque el azar nos juega jugarretas
y ya no tiene ton ni son alguna
para aquel que siguió mamando teta.

26

Dejé las calles de la patria mía
abrumador templete del relajo
catedral descarada del carajo
burdel del vacilón que a todos fía.

Errante me lancé como un gargajo
cordón umbilical yo cortaría
enferma de fantasmas mi poesía
aislada sucedió como un colgajo.

¿Qué país inventado en la memoria
se vuelve macharrán con su desprecio
hartísimo de tanta vanagloria?

Aquél que te soñó tú llamas necio
lo ignoras en el curso de tu historia:
lo que de ti contó no tiene precio.

Una vez, hace tiempo, le repliqué...

También yo, Manuel

Te gloso aquí, Manuel, mi bien amado
poeta de tus bichos, tus orgías;
resplandecen, no faltan tus poesías
pues al lector el culo has manoseado.

Tus versos son un culto deseado
por quien leerlos saboreó dos días
acariciamos tus palabras, melodías,
acentos de gargajos bien tirados.

Te emulo en esta vida, no en la tumba.
Busco amor y apasiono así el respeto
haciendo de mi cama una gran rumba.

Entonces remeneo este esqueleto
ya sea a plena luz o en la penumbra.
Esta chocha es mi flor, un bien discreto.

Espero que hayas tenido buen viaje de regreso. Chan chán.. (se acabó el tango).

Cariños,

M.